A hera era preta.
Querida, assim com um só mover de cabeça teu,
Todos os meus velhos desesperos despertarão!
Demasiado azul, demasiado terno era o céu,
O ar demasiado suave, demasiado verde o mar.
Eu receio sempre, e eu não sei porquê,
Um lamentável afastamento de ti.
Eu estou cansado dos ramos de azevinho
E enfadado do alegre espinheiro
De todos os infindáveis caminhos do país;
De tudo, meu Deus! exceto de ti.
Ernest Dowson
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